Que Opinião Tenho Sobre Deus e a Criação do Mundo?

Há metafísica bastante em não pensar em nada. 

O que penso eu do mundo?
Sei lá o que penso do mundo!
Se eu adoecesse pensaria nisso.

Que idéia tenho eu das cousas?
Que opinião tenho sobre as causas e os efeitos?
Que tenho eu meditado sobre Deus e a alma
E sobre a criação do Mundo?

Não sei. Para mim pensar nisso é fechar os olhos
E não pensar. É correr as cortinas
Da minha janela (mas ela não tem cortinas).

O mistério das cousas? Sei lá o que é mistério!
O único mistério é haver quem pense no mistério.
Quem está ao sol e fecha os olhos,
Começa a não saber o que é o sol
E a pensar muitas cousas cheias de calor.
Mas abre os olhos e vê o sol,
E já não pode pensar em nada,
Porque a luz do sol vale mais que os pensamentos
De todos os filósofos e de todos os poetas.
A luz do sol não sabe o que faz
E por isso não erra e é comum e boa.

Metafísica? Que metafísica têm aquelas árvores?
A de serem verdes e copadas e de terem ramos
E a de dar fruto na sua hora, o que não nos faz pensar,
A nós, que não sabemos dar por elas.
Mas que melhor metafísica que a delas,
Que é a de não saber para que vivem
Nem saber que o não sabem?

"Constituição íntima das cousas"...
"Sentido íntimo do Universo"...
Tudo isto é falso, tudo isto não quer dizer nada.
É incrível que se possa pensar em cousas dessas.
É como pensar em razões e fins
Quando o começo da manhã está raiando, e pelos lados das árvores
Um vago ouro lustroso vai perdendo a escuridão.

Pensar no sentido íntimo das cousas
É acrescentado, como pensar na saúde
Ou levar um copo à água das fontes.

O único sentido íntimo das cousas
É elas não terem sentido íntimo nenhum.
Não acredito em Deus porque nunca o vi.
Se ele quisesse que eu acreditasse nele,
Sem dúvida que viria falar comigo
E entraria pela minha porta dentro
Dizendo-me, Aqui estou!

(Isto é talvez ridículo aos ouvidos
De quem, por não saber o que é olhar para as cousas,
Não compreende quem fala delas
Com o modo de falar que reparar para elas ensina.)

Mas se Deus é as flores e as árvores
E os montes e sol e o luar,
Então acredito nele,
Então acredito nele a toda a hora,
E a minha vida é toda uma oração e uma missa,
E uma comunhão com os olhos e pelos ouvidos.

Mas se Deus é as árvores e as flores
E os montes e o luar e o sol,
Para que lhe chamo eu Deus?
Chamo-lhe flores e árvores e montes e sol e luar;
Porque, se ele se fez, para eu o ver,
Sol e luar e flores e árvores e montes,
Se ele me aparece como sendo árvores e montes
E luar e sol e flores,
É que ele quer que eu o conheça
Como árvores e montes e flores e luar e sol.

E por isso eu obedeço-lhe,
(Que mais sei eu de Deus que Deus de si próprio?).
Obedeço-lhe a viver, espontaneamente,
Como quem abre os olhos e vê,
E chamo-lhe luar e sol e flores e árvores e montes,
E amo-o sem pensar nele,
E penso-o vendo e ouvindo,
E ando com ele a toda a hora.

O Guardador de rebanhos / Alberto Caeiro 

Porque Não Tinha que Ser

Se eu morrer novo, 

Sem poder publicar livro nenhum, 

Sem ver a cara que têm os meus versos em letra impressa, 

Peço que, se se quiserem ralar por minha causa, 

Que não se ralem. 

Se assim aconteceu, assim está certo. 

Mesmo que os meus versos nunca sejam impressos, 

Eles lá terão a sua beleza, se forem belos. 

Mas eles não podem ser belos e ficar por imprimir, 

Porque as raízes podem estar debaixo da terra 

Mas as flores florescem ao ar livre e à vista. 

Tem que ser assim por força. Nada o pode impedir. 

Se eu morrer muito novo, oiçam isto: 

Nunca fui senão uma criança que brincava. 

Fui gentio como o sol e a água, 

De uma religião universal que só os homens não têm. 

Fui feliz porque não pedi cousa nenhuma, 

Nem procurei achar nada, 

Nem achei que houvesse mais explicação 

Que a palavra explicação não ter sentido nenhum. 

Não desejei senão estar ao sol ou à chuva — 

Ao sol quando havia sol 

E à chuva quando estava chovendo (E nunca a outra cousa), 

Sentir calor e frio e vento, 

E não ir mais longe. 

Uma vez amei, julguei que me amariam, 

Mas não fui amado. 

Não fui amado pela única grande razão — 

Porque não tinha que ser. 

Consolei-me voltando ao sol e à chuva, 

E sentando-me outra vez à porta de casa. 

Os campos, afinal, não são tão verdes para os que são amados 

Como para os que o não são. 

Sentir é estar distraído.